Es ist kurz vor Totengedenken und wie es mir meine eigene Tradition abverlangt, gilt es auch dieses Jahr, zu dieser Zeit, über den Tod zu schreiben. Ich weihe Buchstaben ihrem Tod, indem ich ihnen Bedeutung zuschreibe und das in einem doppelten Sinn: Nicht nur lasse ich sie zu bekannten Wörtern werden und raube ihnen damit die Autonomie – ich weise ihnen auch schon vorab einen Sinn zu, wenn ich sage: ich schreibe über den Tod. Der Autor ist nicht tot, denke ich, er ist der Mörder; Es sind die Buchstaben, die ich mit meinen Zuschreibungen massakriere und den Leserinnen zum Leichenschmaus serviere;
Was bedeutet es, noch nicht tot zu sein?
Meint es, wie Alice in Chains singen, in voller Blüte in deinem bereits geschaufelten Grab zu sitzen?
Deine Flügel gestutzt und du: unwissend,
ob es Rettung gibt?
See my heart
I decorate it
like a grave
denke ich
habe die Sonne
gegessen und den Geschmack
meiner eigenen
verbrannten Zunge geschmeckt.
Leerstellen 
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