Leerstellen

B. sagt, er kultiviert nur das, was die Natur ihm schenkt , er sei ein Freund der Erde und ich sehe, wie reich der Geschenkkorb bestückt ist, der unter seinem Bett steht. „Weisst du, was du isst“, frage ich ihn? „Du bist, was du isst“ antwortet B. und unsere Mägen knurren.
Ich versinke im Bett – beobachte, wie trockene Grasbüschel über mir zu Pendeln werden, die sich vermehren und raupenartig von der Decke tropfen. „Raupen“, sage ich – „überall“. „Org“ sagt B. und: dass die Raupen ein Zeichen meiner Wandlung sind und dass die Traumzeit ohnehin naht.
Der Raum wird zu eng und wir strömen ins Freie, die Nacht ist warm und der Himmel sternenklar. Weich liegt unter mir die Wiese, sie kitzelt mich, was mich amüsiert. Bist du je unter einem Sternenhimmel gelegen, der sich auf dich drückt, fragt mich B. und ich sage „nein, zum Glück nicht, aber meine Arme reichen bis in den Himmel.“ „Hol mir die Sterne vom Himmel“, sagt B. und ich sage, dass ich meine Schutzhandschuhe vergessen habe.

Auch in Carrolls Kinderbuchklassiker Alice im Wunderland empfiehlt eine Wasserpfeife rauchende Raupe Alice, von einem Pilz zu essen, um ihre Körperwahrnehmung zu verändern: „Die eine Seite macht dich größer, die andere kleiner“, sagt die Raupe und Alice überlegt, welche Seite die rechte sei. Für mich ist es ein interessantes Phänomen, dass sich Körpergrenzen verschieben lassen. Ich buche den Trip aus mir und zurück, reise zeitlos in fremde Galaxien, steige in Kaleidoskoptaxis und lausche klingendem Leuchten. Noch glaube ich an das Rückfahrticket, daran, dass man Reisen immer in beide Richtungen bucht;