Leerstellen

In der Bruthitze werden die Blicke leiser und die Farben blass die Toten wickeln sich bunt in deine Träume im Feuernebelnisten Zikaden im Ohr

Immer geht es irgendwie um das rechte Maß: die Mitte oder darum, gerade nicht in ihr zu sein; golden strahlen Sonnengeflechte aus dem Web, erleuchten meinen Screensein Licht wirft mich als Schatten an die Wand. Ich sehe aus wie Quasimodo und richte meinen Buckel, doch die Wände fressen alles, was an Zartem von mir übrig…