Leerstellen

In L’ecriture du désastre beschreibt Maurice Blanchot, wie ein Kind vom Fenster seines Zimmers hinaus in einen winterlichen Garten blickt. Sein Blick wandert Richtung Himmel, der zuerst grau bedeckt, allmählich offen, dann absolut schwarz und leer, wird. Es ist, so schreibt Blanchot, „eine solche Abwesenheit, das alles darin seit je und für immer verloren gegangen…

Es ist mein sechsunddreißigstes Allerheiligen, es hat 21 Grad, die Luftfeuchte beträgt 63% – auch wenn ich nicht genau weiß, was das bedeutet. Ich denke nach, über letzte Ruhestätten, den Begriff des Friedens und den Wunsch darin ewig zu ruhen; darüber, dass der Tod eine Zumutung ist und Menschen Worte stets missverstehen. So hat das…

Einst war ich: Pangea,habe mich ganz umfasst, war Urmasse,bin nun gebrochen, Krustenteile schieben Faltengebirge in mir bin ich entrückt. Zusammenhalte fehlen, es bleiben: Ausblicke, nur in meiner tour d‘ horizont fällt mein Blick in Bruchzonen hinab; Aus Plattennarben quillen maßlos Legionen, sie wachen an meinen Bruchzonen, ich kann sie vorrücken sehen, doch niemand rückt mich…